Minha mãe anda reclamando que estou falando muitos palavrões. Mas estou vivendo aquela fase da vida em que palavrões são quase poesia: você os libera com gosto, sabe, lavando a alma... meu pai machucado, gastrite detectada no pedaço e todas essas coisas, um palavrãozinho acaba, como diria meu ídolo Chaves, "me escapulindo"...
Eu estou me sentindo pela metade, deixei de ser inteira, até mesmo em meus escritos. Deixei de ser toda amor, toda poesia, e passei a ser metade tristeza, metade melancolia, metade aflição,metade rumo e a outra muro.
Sinto falta da época em que vinha escrever no blog todos os meus passos, ele era de fato meu diário. Quando eu era menor, eu escrevia em meu diário como se conversasse mesmo com ele, uma espécie de amigo confidente, que eu não tinha na época. De fato, uma vez o reli e encontrei frases do tipo "Que saudade estava de você, meu amigo diário"; naquele garrancho típico de criança... E só então percebi como eu era uma criança solitária. E talvez meio maluca.
E certas coisas que você só diz para um determinado alguém, eu escrevia...
E até mesmo certas coisas que a gente não diz a ninguém, que guarda só para si. Se um dia eu morrer (que bobagem, lógico que vou morrer um dia) e alguém abrir algum de meus cadernos, vai ficar super constrangido e fechá-lo novamente. Ou ler todo. Com a punição de sonhar com meus pensamentos, que nem sempre são agradáveis.
O blog era para isso também, para meus dias de glória e inspiração, minhas nobres putarias e felicidades... E ele tem sido só tristeza e, literalmente, FALTA DO QUE FALAR. Sinto-me envergonhada e saudosa dos velhos tempos em que meu diário, guardado no fundo da gaveta a sete chaves (mentira, era uma só, e geralmente minha irmã sempre encontrava onde estava, o que rendia uns bons cascudos dados por mim), ansiava por minha visita... Ele queria saber, suava as mãos de aflição (céus, acabei de dar mãos ao diário), o que eu tinha vivido, como estava indo a minha paixonite por aquele lourinho fofinho da escola (ele continua bonito, mas louros DEFINITIVAMENTE não fazem mais meu tipo), meu diário queria saber tudo, quase me dizia "como você demorou" quando eu finalmente o pegava para mais um dia de letras.
E agora eu sou só metade. Isso é uma vergonha.
Se meu blog ansiasse por mim como aquele velho diário, talvez pensaria: "Ah, que chatura, ela de novo"?
O que me conforta é saber que, uma vez que já fui inteira, talvez ainda possa reencontrar a outra metade que se perdeu pelo caminho. Alguns dizem que nós somos isso aí: seres humanos em busca da outra metade.
Só que eu acredito demais em almas gêmeas siamesas, em um outro ser, uma outra metade dentro de mim mesma que me completa, me ama, me faz feliz.
O que me conforta são todas aquelas lindas palavras de Oswaldo Montenegro que terminam dizendo:
"Porque metade de mim é amor. E a outra metade também".
Sinto falta da época em que vinha escrever no blog todos os meus passos, ele era de fato meu diário. Quando eu era menor, eu escrevia em meu diário como se conversasse mesmo com ele, uma espécie de amigo confidente, que eu não tinha na época. De fato, uma vez o reli e encontrei frases do tipo "Que saudade estava de você, meu amigo diário"; naquele garrancho típico de criança... E só então percebi como eu era uma criança solitária. E talvez meio maluca.
E certas coisas que você só diz para um determinado alguém, eu escrevia...
E até mesmo certas coisas que a gente não diz a ninguém, que guarda só para si. Se um dia eu morrer (que bobagem, lógico que vou morrer um dia) e alguém abrir algum de meus cadernos, vai ficar super constrangido e fechá-lo novamente. Ou ler todo. Com a punição de sonhar com meus pensamentos, que nem sempre são agradáveis.
O blog era para isso também, para meus dias de glória e inspiração, minhas nobres putarias e felicidades... E ele tem sido só tristeza e, literalmente, FALTA DO QUE FALAR. Sinto-me envergonhada e saudosa dos velhos tempos em que meu diário, guardado no fundo da gaveta a sete chaves (mentira, era uma só, e geralmente minha irmã sempre encontrava onde estava, o que rendia uns bons cascudos dados por mim), ansiava por minha visita... Ele queria saber, suava as mãos de aflição (céus, acabei de dar mãos ao diário), o que eu tinha vivido, como estava indo a minha paixonite por aquele lourinho fofinho da escola (ele continua bonito, mas louros DEFINITIVAMENTE não fazem mais meu tipo), meu diário queria saber tudo, quase me dizia "como você demorou" quando eu finalmente o pegava para mais um dia de letras.
E agora eu sou só metade. Isso é uma vergonha.
Se meu blog ansiasse por mim como aquele velho diário, talvez pensaria: "Ah, que chatura, ela de novo"?
O que me conforta é saber que, uma vez que já fui inteira, talvez ainda possa reencontrar a outra metade que se perdeu pelo caminho. Alguns dizem que nós somos isso aí: seres humanos em busca da outra metade.
Só que eu acredito demais em almas gêmeas siamesas, em um outro ser, uma outra metade dentro de mim mesma que me completa, me ama, me faz feliz.
O que me conforta são todas aquelas lindas palavras de Oswaldo Montenegro que terminam dizendo:
"Porque metade de mim é amor. E a outra metade também".
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