Como manda a rotina, cansei. De sentir falta de palavras, da querência de minha presença, das indagações sobre meu comportamento, de uma saudade que deveria ser sua. A secura da sua sombra não me atormenta, mas me irrita. E mais uma vez, me cansa.
Há uma enorme probabilidade de eu me cansar de estar cansada. Porque tudo que se repete demais, me cansa.
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